Aureola sulla frontiera

È sopravvissuto un frammento in cui la tenerezza si comporta come chi ripara piuttosto che come un giudice. Contro una superficie lacerata, su cui pendono slogan e un LOVE rosso che gocciola, una mano si posa su una schiena piegata e si rifiuta di tradurre quel corpo in un proclama. La scritta pubblica vuole rivendicare la scena; la mano continua a insistere su un margine di appartenenza che le lettere non possono occupare.

Questa distinzione è piccola e ostinata: autorità che assicura senza nominare, prossimità che preserva senza assorbire. Il capo di chi si inginocchia è tagliato in angoli di altre lingue, come se il linguaggio della città fosse stato cucito nella sua pelle; il tocco non cancella quelle cuciture ma impedisce che diventino una uniforme. Nel Giorno Mondiale della Libertà le facciate saranno chiassose; il lavoro silenzioso della libertà si pratica dove una persona può rimanere singolare sotto qualsiasi bandiera.

È allettante immaginare muri lacerati per lasciare passare la verità. Il frammento suggerisce un'arte diversa — curare la cucitura affinché il passaggio non inghiotta la forma, tenere una ferita affinché non diventi una dichiarazione.